Eu sempre desejei que você tivesse vivido mais, até porque eu tinha certeza que você era o homem da minha vida, tive essa certeza quando estavamos juntos, mas ai nós nos perdemos e depois você se foi, e essa toda esse certeza virou pó junto com você.
Eu ainda procuro o homem da minha vida, eu acredito que ele exista, às vezes eu deprimo e até me desespero, eu já esperei tanto, me perdi no coração de alguns meninos, beijei bocas erradas, e não me achei.
Me sinto incompleta, como se outra parte de mim estivesse em um desses garotos que eu sonho tanto em conhecer, uma parte minha é a perda, mas outra parte minha é o encaixe, uma parte minha você levou, mas outra continua aqui, e essa parte que você levou, alguém digno do meu amor a trará de volta, porque parte minha é a procura, e a outra é a esperança.

Não sou .

Eu sou como eu sou.
Talvez não o seja, porque eu não o tenha, sou pequena, tenho muita alma, e poucas palavras.
Eu sou o que não quero, o que não prezo.
Sou uma fugitiva da realidade, queria zero e ganhei oitenta, me perdi no meu olhar, e no coração de alguns meninos.
Dancei na chuva, e não molhei nada.
Para me cortar, sangrei.
Saí de foco, perdi o rumo, quebrei a cara.
Derramei o leite, e enxuguei com lágrimas.
Escrevi a minha carta com o teu suor, me perdi.
Me embaracei, me joguei da ponte e encontrei.
Encontrei a tua vida.
Caí na pista, dei de cara com o sol e fiz chover .
Eu sou como eu sou.
Não sou pedra.
Me criei espinho.
Eu sou tua ausência, teus afagos e teus abraços.
Eu sou tua pele, teu cheiro, mas eu não sou você .
Sou você hoje .
Pensei demais, e isso foi um erro.
Não sinto menos, sou de época.
Sou prova, sou escrita, sou densa, tensa, e indecisa .

Filho,
Você ainda é pequeno, e não entende muita coisa, eu soube que você disse "mama" e logo em seguida se atreveu e soletrou "ma-mãe", foi assim mesmo, ao menos foi isso que me foi contado, você não está tendo a oportunidade de aprender a dizer papai, pois o seu seu papai já se foi, ele pode não estar aqui, filho, te tocando, trocando tuas fraldas e fazendo o teu leite, mas ele está dentro de ti, tá em cada fio de cabelo teu, no teus olhos, ele tá contigo sempre, tá te iluminando .
Você não nasceu do meu ventre, mas eu tenho você como meu, eu e seu pai pensavámos tanto em você, a gente imaginava cada feição tua, a tua mãozinha, o teus dedinhos, e o teu pé, que eu faria questão de morder.
É uma pena filho, mas eu pouco te conheço, eu te vejo pouquissimas vezes, mas te aprecio por fotografias, e quando vejo, estou tocando você, talvez seja esses olhos, eles ficam com vontade de comer fotografia.
E eu chego até você, eu te balanço e te coloco para dormir .
E às vezes me pego pensando, de que você poderia ter sido meu, se você tivesse sido concebido por mim e pelo seu pai. Mas talvez pela embreaguez das sensações o teu tão amado pai, confudiu as pernas, e outra mulher foi entregue a ele .
Você não é meu, filho .
Você é da sua "ma-mãe".
E eu sei que um dia ela te dará um papai, e ai essa sua mãe aqui, estará ao teu lado, só para te deixar ciente da tua origem .